Ádám és Éva napéjegyenlősége

Gyíkok vánszorognak a kertben
 és már nem érik be
 a füge,
 csalánzsákos
 ködökre ébredek reggel,
 a nap nem tudja átszakítani
a tályogos felhőket,
 és te, szerelmem,
 valahol messze
 jársz az ősz kiszáradt városaiban,
 fekete hajad,
fájdalmas hátad
 eltűnik a csalódás
 autói és repülőgépei között:
ezen a nyáron se gyűjtöttünk
 aranytüzet a szánkba,
 hogy egész télen
 melegítse
 mellünkben a haldokló szárnyakat,
ezen a nyáron is féltünk
 és hiába kiáltoztunk istenért:
 mentse meg
legalább a testünket,
 ha már a lelkünk
 úgyis csak forog-forog
 a háborúkkal,
 hazugságokkal
 vörhenyes világkerékben,
 isten megint csak bámult ránk,
párás csöndet fújt arcunkba.
 Ketten maradtunk.
 Ketten szerelem nélkül,
 szerelem véredző szakadékával.
És most itt az ősz,
 választ kellene adnunk
 a kaszaboló estéknek: hol a mi
 napéjegyenlőségünk?
 Vagy már
sose tudjuk kezünkbe venni
 a világosságot és a sötétséget,
négy tenyerünkkel
 szétosztani
 az egymást-szomjazást,
 gyűlöletet,
 halált
és föltámadást?
 Tél rohamoz,
 tavasz villámlik
 jég-táblákra,
 újra megnyílik
 a nyár
 orchidea-szemérme
 és mi nem üvöltünk föl
 többet
 istennek
 végtelen, hajnali
szerelem-görcsben,
 még mindig pározva és párázva a semmibe?
 Az ősz győzelmét látom,
férfi és nő hideg szívének
 zuhanását:
 alatta erdők,
 rozsdás folyók,
 történelmek, városok,
 vérmintás holttetemek.
Csak mi lebegünk fönt
 arccal
 a néma isten
 homlokának,
 mert akkor már,
tudod, ugye?
 világítunk,
 világítunk
 fejünkkel,
 fogsorunkkal,
 ujjaink hegyével,
 elkárhozott ölünkkel
 kiolthatatlanul.



Hátra Kezdőlap Előre